2017-04-07

Kala 6.April 2017

Unter seinem Mantel
trug er im ledernen Beutel
die Rastlosen.

Schreiben wolt ich überdich,
im Winterlicht,
wo die Tinte gefriert,
Polarsonne.

Weiter Richtung Norden,
geht er.
Mein Atem,
der neben deinem Ohr
gefriert.

Wir geborgen unter dem Fell,
Mantel des Fremden,
der Pollarsonne entgegen.

Trägt er uns mit sich,
weiße Nächte,
bis zum Eismeer.